di Giuseppe Genna e Stefano Porro

Franco Battiato non perde né l'amore né se stesso, anzi si ritrova, passando dallo studio di registrazione alla regia cinematografica: sorprendente, per nulla intellettualistico, PERDUToAMOR (qui il trailer) è il film con cui Franco Battiato esordisce su grande schermo - e incanta. Immaginiamo che gli appassionati di cinema in quanto cinema resteranno indifferenti a questo stranissimo racconto che si snoda per scene staccate, e tuttavia conturbanti. Però il racconto della formazione e della trasformazione di un siciliano che, dopo l'infanzia mitica, cresce ed emigra a Milano, entra nella scena musicale dei roboanti Sixties italiani, attraversa l'epoca delle sperimentazioni alla John Cage e approda alla carriera di scrittore, davvero sorprende per scorci illuminanti, felicità espressiva, naturalezza di immagine e narrazione esoterica del tutto dissimulata in una normalità incantevole. Straordinari camei: da Sgalambro a De Gregori, da Morgan a Moltheni, perle divertentissime e di eccellenza. Dopo la visione in anteprima di PERDUToAMOR, abbiamo incontrato Battiato: ecco la recensione e cosa ci ha detto il Cinghiale Bianco...

Incantàti da Battiato, e questa volta non perché canta La Cura. No, ci ha incantato PERDUToAMOR. Lo confessiamo apertamente: abbiamo visto visceralmente la pellicola e non sappiamo cosa dire agli amanti della trama o ai cinefili per cui il cinema costituisce un valore a se stante. Più che un film, PERDUToAMOR è il ricordo di una vita ed è fatto esattamente al modo in cui una vita la si ricorda: scene in discontinuità - e però in piena coerenza -, attimi, brandelli di una vicenda esistenziale. Che, nella sua prima parte, è pura e struggentissima mitologia dell'infanzia, vissuta in una Sicilia lussuriosamente verde, totalmente distante dal paradigma solare e arido con cui la immaginano i continentali. La storia di Ettore Corvaja, bambino che vive una pubertà aurea, si snoda attraverso episodi che, via via, sono ai limiti del miracoloso: dall'avventura nel canneto alla scena più memorabile del film, quando i bambini spiano la mattanza di un bue mentre uno di loro si perde incantato davanti al Mediterraneo, in un piano sequenza davvero bellissimo. Ettore, in fuga per esuberanza intellettuale, migra dalla Sicilia per approdare a una Milano che vive boom economico e musicale. L'ambigua scena del pop anni Sessanta, indagata alle soglie dell'imporsi del mercato, ci regala momenti straordinari, dioramatici rispetto a un periodo di gloria artistica collettiva che figlia il sogno della rivoluzione e il disincanto successivo. Il protagonista (uno strepitoso Corrado Fortuna) vive tuttavia una vicenda che solo parzialmente lo impegna nel fracasso di fondo che sale dalla metropoli vivissima di quegli anni: l'incontro decisivo con un gruppo esoterico gli rivoluziona la percezione del mondo, e lo fa approdare alla pubblicazione di un romanzo dal titolo allucinato, che in un parallelo biografico corrisponde a Foetus Pollution, primo successo in LP di Battiato.
Da sottolineare i camei: Francesco De Gregori, Elisabetta Sgarbi, Manlio Sgalambro, Morgan, Moltheni, tra i molti.
Nulla di intellettualistico. Nulla di caricaturalmente altoculturale. Nessuna ambizione di magistralità. Tommaso Labranca può stare tranquillo: è una storia normale ed eccezionale che non sfiora mai l'astratto, né esibisce un narcisismo nozionistico. Ciò non toglie che tutto il film sia leggibile secondo i canoni della tradizione metafisica: esemplare la lezione sull'attenzione alla scuola femminile di cucito, che sintetizza precetti buddhisti in un'atmosfera di commossa quotidianità. Sempre per tranquillizzare Labranca: Battiato ci fa ridere, ma non come ci fa ridere il Battiato trash dell'autore di Pantigliate. C'è una vena comica delicatissima, gag autentiche davvero imperdibili (la migliore è quella di cui è protagonista De Gregori) e anche una citazione dal Nanni Moretti di Ecce Bombo (il cantante slavo interpretato da Moltheni).
Un ritratto intimo e sociale (sono circa 25 anni di cultura popolare italiana che Battiato riassume) che conferma quanto sia decisiva la sensibilità artistica nel chiasso disarticolati dei nostri Strani Giorni.


E' un pomeriggio canicolare a Milano: una cappa plumbea impedisce di scorgere la città, dal quindicesimo piano della Terrazza Martini. Franco Battiato sembra un sufi della modestia, divertito e scanzonato. Manlio Sgalambro, l'icona che Clarence avrebbe voluto toccare con mano per capire se è reale o frutto di un incubo dello stesso Battiato, non c'è, aveva sonno, è andato a dormire. Ci basta lui, comunque, l'autore di Shock in my town che ha costituito, per i due giornalisti di Clarence, un autentico mito puberale.

Possiamo toccarti, Franco?

No.

Ok, parliamo del film allora...

È meglio.

Si tratta di un esordio felicissimo, secondo noi. Che reazioni hai registrato finora?

Quella più sorprendente arriva dai francesi: sono restati incantati dalla femminilità che si esprime attraverso i personaggi del film.

In un certo senso, PERDUToAMOR è una difesa della femminilità.

Sì, c'è anche un intento polemico nei confronti di certa cinematografia, soprattutto americana. È allucinante assistere alla messa in scena della donna continuamente stuprata, maltrattata, messa all'angolo, violentata in ascensore, in strada. Una deriva barbarica, secondo me. Per questo mi sono attenuto a una discrezione e a un rispetto della donna che sono rigorosi: credo che sia il primo film italiano in cui non si vede nemmeno un bacio.

Tutto il film è in effetti improntato alla delicatezza.

Sì. Condivido un culto con Manlio Sgalambro: quello dell'eccellenza. Al polo opposto c'è lo spettacolo contemporaneo dell'abbattimento dell'eleganza e del limite. Prendete il calcio: mi costa sofferenza stare a vedere questa parodia gladiatoria, i calciatori oggi sembrano cani famelici che si disputano un osso.

La delicatezza e l'incanto fondano anche uno struggimento: quello di un'infanzia vissuta con una felicità quasi mitologica.

Infatti la mia Sicilia è un mito: chissà se è vera o immaginaria. Del resto, come tutta la storia del "cavaliere inesistente" che è il protagonista: una storia non precisamente autobiografica, più pretestuosa che cronachistica. Il mito, in questo senso, può spalancarsi e fare da contenimento alla volgarità della cronaca, alla piattezza violenta dell'oggi.

Però di autobiografico c'è molto. Solo per fare un esempio, la casa editrice Twins, che è l'Adelphi, con l'editor della Bompiani Elisabetta Sgarbi a cui fai fare la parte di Fleur Jaeggy, la moglie di Calasso.

È vero. Tra l'altro, c'è la scena dell'incontro in libreria con il filosofo interpretato da Sgalambro: ciò che dice è una registrazione che avevo effettuato per caso durante una presentazione che Sgalambro fece tempo fa a Proleterka, in presenza dell'autrice Fleur Jaeggy.

Racconti anche, con una bellissima performance di Misterio, il periodo della sperimentazione musicale nella Milano inizio Settanta.

Era un periodo di fervore artistico eccezionale. Facevamo tante cose insieme a Demetrio Stratos. Il passaggio dal boom della canzonetta anni Sessanta a quello che è successo dopo è stato un fermento continuo...

Senti, quanti colleghi ti hanno oggi fatto la domanda su quali rapporti ci sono tra la tua musica e il tuo film?
Il 90%.

Un'ultima domanda: Shock in my town?

Velvet underground.

Ok, grazie, è quello che volevamo sentire.

Io invece non voglio sentirvi più.