STEFANO DAL BIANCO

Stefano Dal Bianco è nato a Padova nel 1961 e abita a Milano. Svolge attività di ricerca presso l'Università di Siena. Come studioso si è occupato dell'Orlando Furioso e di poesia italiana del Novecento. Ha pubblicato il volume Tradire per amore. La metrica del primo Zanzotto (1938-1957), Lucca, Pacini Fazzi 1997. Con Gian Mario Villalta ha curato il volume Andrea Zanzotto, Le poesie. E prose scelte, Milano, Mondadori 1999. È' redattore della rivista "Il gallo silvestre". Ha pubblicato due raccolte di poesie: La bella mano, Milano, Crocetti 1991 e Stanze del gusto cattivo, in Primo quaderno italiano, Milano, Guerini e associati 1991. Uno dei poeti più interessanti dell'ultima generazione, Stefano Dal Bianco ha esordito con La bella mano (Crocetti), un controcanzoniere che ricorda i modi della "prima maniera" di Cesare Viviani e che già metteva in luce una delle scritture più precise e innovative della scena poetica italiana. La precisione, la chiarezza e i sottili spostamenti interni contraddistinguono il lavoro metrico e, più in generale, l'intera poetica di Dal Bianco: dalla silloge pubblicata nel Primo quaderno italiano (Guerini) e intitolata Stanze del gusto cattivo, fino agli inediti qui presentati, Dal Bianco dimostra come sia possibile raggiungere livelli di nitore assoluti senza offuscare la compartecipazione emotiva (e, si direbbe, cognitiva) alla sua poesia. La comunità, la comunicazione, il contemporaneo in genere trovano un'ideale espressione (letteralmente, una forma) nell'indagine sulla percezione e sullo slittamento che, dalla percezione del mondo, conduce all'invenzione del mondo stesso: invenzione collettiva o - ed è laddove Dal Bianco dà il meglio di sé - solipsistica che si cristallizza in storia e in storie. Vita e vista Che una bambina bionda rientri bagnata dal bagnasciuga tra le file ordinate e affollate della spiaggia di Lignano Sabbiadoro, che una barca proceda parallela alla costa sul confine tra le acque differenti di uno stesso mare blu e azzurrino è quanto basta non a gioire della vita o della vista ma a prefissare ciò che vita e vista verosimilmente condividono sul limitare di una terra con un mare. 13 febbraio, insolazione Il sole che nel nuovo parco cittadino si appoggia in silenzio sulle schiene dei cani e delle madri, e si rifrange sulle ciglia dei bambini addormentati, sulle capigliature rare dei pensionati in vena di pensieri miti, e che come un ricordo d'amore pretenderebbe di avere con gli altri anche me nella promessa della primavera, quasi quasi ci riesce: sento che anch'io, basterebbe volerlo, potrei entrare nella luce di febbraio e di sicuro sarei già più leggero, se non fosse la testa intontita e un poco troppo sollevata per condividere qualcosa, in questo giorno. Il sogno della madre Se state guardando una madre che dorme in poltrona in un qualsiasi dopopranzo invernale con il televisore temporaneamente spento e con in casa l'imperiosa pace di una raggiunta storia di famiglia, restate lì, non ve ne andate e copritela con uno scialle. Sotto casa e ovunque Mentre il mio sguardo discreto abbraccia indistintamente dal terrazzino le nubi della pioggia e la tazzina del caffè (sulla tavola, in casa), sotto casa, vicino alla cancellata, un bambino si nasconde a una bambina, e su di lei piove l'ironia del sole. Platano Sono uscito a camminare verso il mare, ma devo negarlo perché ero uscito e in realtà quasi subito ho incontrato un platano e mi tocca di scriverlo, anche se scrivere è di più che raccontare, anche se raccontare è già difficile, anche se il difficile è rientrare a scrivere del platano, a raccontare il platano senza averlo davanti, cercando di ricordare, tradendo nel ricordo come se lui non esistesse, veramente platano di rami e foglie nella luce. COME DIMENTICARLO Descriverlo, accettare le metafore, perfettamente sufficienti, indifferenti in apparenza ma vive del suo sguardo, morte del suo splendore, del male che le fa differenti e lucide di sé. E complimenti al platano e addio alla passeggiata, di chi per un momento ha creduto di vederlo e l'ha dimenticato. RICOSTRUIRLO COME NUOVO Ritornare sul prato come in cerca di qualcosa che non è più albero, non più albero di me e di te che mi leggi e non stai sul prato, e senza amore immagini quest'albero, senza riserve di realtà. Chiederti di venire senza fissare appuntamenti, chiedere insieme distrattamente con la sola energia che ci è concessa un posto libero nel prato, di fronte al mare, non lontano dalla stanza dove tutto è raccontato. Ciclo del mare Davanti ai palazzoni orrendi, quelli bianchi, con piscina, fronte mare, forse ora si convertono le dune, forse ancora si avvicinano incerte, in sé, senza sapere quanto bagni la pioggia la sabbia, o ancora quanto si sollevi su se stessa la corrente di un mare che sottrae quanto deposita.

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