HERMANN HESSE Su nel Michigan Vai alla scheda su Hermann Hesse Sono una stella Sono una stella del firmamento che osserva il mondo, disprezza il mondo e si consuma nel proprio ardore. Io sono il mare di notte in tempesta il mare urlante che accumula nuovi peccati e agli antichi rende mercede. Sono dal vostro mondo esiliato di superbia educato, dalla superbia frodato, io sono il re senza corona. Son la passione senza parole senza pietre del focolare, senz’arma nella guerra, è la mia stessa forza che mi ammala. Fuga di giovinezza La stanca estate china il capo, specchia nell’acqua il biondo volto. Io vado stanco e impolverato nel viale d’ombra folto. Soffia tra i pioppi una leggera brezza. Ho alle spalle il cielo rosso, di fronte l’ansia della sera — e il tramonto — e la morte. E vado stanco e impolverato e dietro a me resta esitante la giovinezza, china il capo e non vuol più seguirmi avanti. [Traduzione di Jaime Pintor] Notturno Notturno di Chopin in mi bemolle. L’arco della finestra colmo di luce. Ed anche sul tuo volto compassato un’aureola in volo si è adagiata. In nessun’altra notte mi ha toccato il silenzioso argento della luna così che nel profondo inesprimibile dolce ho avvertito un cantico dei cantici. Tacevi. Anch’io; la muta lontananza si dissolveva in luce. Nessun segno di vita, se non nel lago una coppia di cigni e su di noi il corso delle stelle. La tua figura si stagliò nell’arco della finestra e dalla luna un bordo argenteo avvolse l’esile tuo collo e la mano distesa. Azzurro della sera O pura visione tutta incanti, quando da porpora e d’oro, sereno amabile grave, tu cielo di luce della sera ti dilati. Tu ricordi un mare azzurro dove felicità è alla fonda per una quiete beata. Dal remo sgocciola l’ultima stilla di terrestre cruccio. Di notte Oh quante volte mi svegliò il pensiero che or nella notte naviga un veliero alla ricerca di sponde marine che la mia brama vorrebbe vicine... che in uno a tutti sconosciuto sito arde una rossa aurora boreale... che un braccio femminil bello, tornito, brucia d’amor sul candido guanciale... che un amico a me dato dalla sorte ghermito è lungi in mar da oscura morte... che ora la mamma mia, seppur non mi ama, forse nel sonno per nome mi chiama. [Traduzione di Ervino Pocar] I cipressi di San Clemente Curviamo nel vento agili cime, fuochi, vediamo giardini pieni di donne, di giochi e di liete risa. Vediamo ancora gli orti dove gli uomini nascono e poi ritornano morti. Vediamo templi che in anni ora remoti erano pieni di dèi e di fedeli oranti. Ma gli dèi sono morti e i templi sono vuoti e giacciono in mezzo all’erba i colonnati infranti. Distese inargentate, valli a noi sono note dove l’uomo è felice, poi si stanca e soccombe, dove va il cavaliere e prega il sacerdote, dove fratelli e stirpi si accompagnano alle tombe. Ma la sera, quando vengono le tempeste, in mortale angoscia noi ci chiniamo, mesti, puntiamo le radici e aspettiamo tremanti se la morte ci colga oppure passi avanti. [Traduzione di Jaime Pintor] Notte solitaria O voi che siete i miei fratelli, tristi creature vicine e lontane, voi che sognate di raddolcire la vostra pena in un giro di stelle, voi che prostrati senza parole offrite esili mani pazienti allo stellato pallore notturno, voi che soffrite, voi che vegliate, misero gregge senza una meta, battelli senza stella e senza sorte — stranieri eppure a me così congiunti, voi ricambiatemi il saluto!

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